Iedereen zegt dat zwangerschap je zacht en huiselijk maakt. Maar niemand vertelt je hoe je lijf kan branden van lust, hoe je kut nat wordt van elke blik, en hoe je uiteindelijk je eigen grenzen breekt met mannen die je niet eens kent.
Ik ben 34 weken zwanger.
Kleine tip tussendoor… Mijn buurvrouw komt elke avond klaar op deze site. Ze zoekt geen liefde, alleen harde actie. En geloof me, ze is nog leniger dan ze eruitziet.
Mijn buik is rond, strak, mijn borsten zijn zwaar en vol. Iedereen zegt dat ik straal, maar wat ik voel is geen romantische glow. Ik voel hitte. Diepe, constante honger tussen mijn benen.
Het begon zacht. Kleine fantasieën tijdens het sporten, toen ik nog met mijn dikke buik door het park jogde. De manier waarop sommige mannen keken als ik langzaam een flesje water dronk, mijn natte shirt over mijn tepels gespannen. Hun blikken bleven hangen, maar ze zeiden niets. Mijn man ook niet.
Hij kijkt me nauwelijks aan. Hij zegt dat hij moe is van werk. Hij raakt me niet aan. Soms lig ik naast hem in bed, mijn handen over mijn buik, mijn vingers glijden naar beneden en ik stel me voor dat hij het is. Maar hij draait zich om en snurkt.
Ik begon langer te lopen. Langer te sporten. In strakkere kleding. Mijn buik als een soort fetisj waar ik niets aan kan doen.
Een avond, na mijn ronde in het park, bleef ik staan bij een bankje. Ik was bezweet, mijn leggings plakken aan mijn dijen. Twee jonge gasten stonden verderop te roken. Eén van hen keek naar me. Lang. Ik keek terug. Mijn hand schoof over mijn buik, langzaam, expres. Zijn blik gleed naar mijn heupen, mijn kont. Hij fluisterde iets tegen zijn vriend, ze lachten. Ik draaide me om, langzaam, en liep verder, maar mijn hart bonsde, mijn kut pulseerde nat.
Thuis kon ik het niet laten. In de douche, mijn handen glibberig van zeep, mijn vingers in mezelf. Mijn buik schudde mee. Ik kwam hard, bijna huilend, maar het was niet genoeg.
De volgende dag ging ik opnieuw lopen. Kort topje, geen beha, een legging die mijn dijen knelde. Ik zag hem weer, dezelfde jongen. Hij stond alleen dit keer. Hij rookte niet. Hij keek alleen.
“Jij bent weer terug,” zei hij zacht.
Ik lachte. “Bevalt het uitzicht?”
Zijn ogen zakten naar mijn buik. “Je ziet er… prachtig uit zo.”
Ik weet niet wat me bezielde. Ik liep naar hem toe, zo dichtbij dat ik zijn adem rook. “Prachtig?” vroeg ik. “Of geil?”
Zijn mond viel een beetje open. “Allebei.”
Ik pakte zijn hand, duwde hem tegen mijn buik. Hij voelde het, hard en rond. Mijn tepels staken door mijn shirt. Hij kreunde zacht.
We gingen achter een rij bomen. Niemand kon ons zien. Ik trok mijn legging omlaag, hij zakte op zijn knieën, zijn hand over mijn onderbuik, zijn mond tegen mijn kloppende kut. Ik leunde tegen een boom, mijn handen in zijn haar.
“Ja… lik me…” hijgde ik.
Zijn tong vond mijn clit, traag eerst, dan sneller. Mijn buik bewoog mee, mijn ademhaling brak. Ik kwam tegen zijn mond, mijn benen trilden, mijn sappen liepen over zijn kin.
Hij stond op, zijn broek al open, zijn pik hard en dik. “Mag ik?”
Ik knikte, mijn rug tegen de boom, mijn benen gespreid. Hij duwde zich in me, langzaam eerst, dan ruw. Mijn buik drukte tegen hem aan, hij kreunde, pakte mijn borsten. Ik kwam nog een keer, luid, mijn nagels in zijn schouders. Hij stootte diep, gromde, en spoot in me. Warmte vulde me, mijn hoofd viel achterover.
Toen ik thuis kwam, lag mijn man op de bank te slapen. Hij rook naar bier. Hij vroeg niets.
Het bleef niet bij die ene keer. Ik zocht het op. Overdag, als ik “even boodschappen deed”. Mijn buik dikker, mijn tepels gevoeliger, mijn kut altijd nat. Ik begon strakke jurkjes te dragen, zonder slip. Als ik bukte in de supermarkt, zag ik soms de ogen van een man achter me. Eén keer volgde hij me de parkeergarage in.
“Je hebt geen idee wat je met me doet,” zei hij hijgend.
“Laat maar zien,” zei ik, terwijl ik de achterklep van mijn auto opendeed.
Hij tilde mijn jurk op, duwde zijn gezicht tussen mijn billen. Ik hijgde, mijn handen op het koude metaal. Zijn vingers vonden mijn clit, zijn tong likte me nat, mijn buik hing zwaar. Toen voelde ik zijn pik, groot, warm, diep in me. Ik kwam, kreunde luid, het galmde door de garage. Hij spoot in me, trok zich terug, veegde mijn sap van zijn kin en liep weg zonder iets te zeggen.
Ik reed naar huis met zijn zaad nog druipend uit me, mijn hand over mijn buik. Mijn baby schopte zacht, alsof hij me voelde.
In de laatste weken voor mijn verlof deed ik niets anders dan fantaseren. Mijn man was steeds vaker weg. Ik zat thuis, mijn jurk opengeknoopt, mijn borsten druipten soms melk. Ik kneep erin, ving het op in mijn mond, proefde mezelf. Mijn hand gleed tussen mijn benen, mijn vingers glibberig. Ik dacht aan de jongen in het park. De man in de garage. De ober die me die ene keer in de toiletten van een café nam terwijl mijn buik tegen de deur duwde.
Ik kan niet meer zonder. Mijn lichaam is een machine geworden, zwaar en geil. Als ik over straat loop, voel ik hun ogen. Ik wil dat ze kijken. Ik wil dat ze meer doen dan kijken. Ik wil dat ze me nemen, mijn zwangere buik vasthouden terwijl ze diep in me stoten. Ik wil hun zaad voelen, warm in me, als een tweede, derde, vierde vulling.
En mijn man? Hij blijft weg. Hij denkt dat hij de vader is van één kind. Maar mijn lichaam is allang van anderen.